Culumna mensual, bimestral, menstrual, de Mico R.

Hola, si... 3. tres son ahora, cuando termine de teclear, teclado nuclear, serpiente de mar, manjar de azhar, Zar Almanaque, Buho blanco, niño de lentes, niño demente, y niño psicotrópico, en fin, dirijo a todos mis palabras, agachen sus cabezas para no lastimarse, aganchensen sen, pues lo que van a leer o escuchar, depende de como lean en fin de nuevo, es un relato verdadero de un día de verano, cuando bailabamos todos juntos en esta ciudad, cuando nos juntabamos a hacer el amor musical, cuando la rutina eramezquina, cuando pasaba de todo en fin tercero; se trata de una escápula saltando por un resorte que le han colocado en el quirófano, el dueño ahora no sabe que hacer con el resorte ni con su brazo, pues le cohibe ser feliz con su antebrazo, y con los amigos, porque salta de manera involuntaria... en fin cuarto, decidió en fin quinto a ponerle fin sexto a su constante dialogo corpóreo, por gusto nomas, fin séptimo... y se corto con un cuchillio apenas afilado desde la articulación del humero y el homoplato hasta el otro lado de la piel, incoó el serruchaso cuando de repente su escápula dió un salto terrible, provocandole un susto pero semejante al susto que uno adquiere en la glandula urinal (si existe) cuando se entera que va a ser atropellado por un ciclista en la calle, y justo le va a chocar con el manubrio la parte de la vejiga, fin octovo esperado mancha de orín (OdínnìdO); la cosa que llevo a la otra es que su escápula sana habia sido tocada por el cuchillo; y si, el pobre hombre se equivoco, y el brazo que se cortó era el que no tenía el resorte, sino el otro, el sano, el que solamente tenía un arreglo de muelas y un tratamiento de conducto en la oreja; entonces, al empezar a cortarse el brazo, el otro saltó, y cuando el hombre se quiso dar cuenta de su auto atropello ciclista, su brazo sano estaba ya en el piso, pues el salto escapular con un filo de navaja no es una buena combinación, y menos cuando se está cortando otro miembro.
Este antes joven muchacho quedó sin brazo y ahora intenta ser alcoholico en una calle esquina, fue con el con quien me crucé y me relató lo siguiente, eso si, le he pedido que me grite un poco, porque no quería estar al alcance de su escápula, no quería un golpe, o un escapu-lazo, por si estaba ofendido con la vida, y, con su aliento entre avinagrado y ensalsado, morocho, parecía tener el pelo de un japones, me conto la historia, que intentaré hacer doble hermeneutica ante mis otras personas aqui presentes (hola jovenes... señor) y lo relataré tal cual recuerdo:
-Quedaban 3 dias para el fin del mundo y nadie lo sabía, exepto cuatro niños que vivian cerca de money, o tal vez no, solo aparecieron ahi y frotaban sus palmas, y al parecer a Mr. mouse se le dio por provocar una tertulia de jovencitos superdotados de poderes ultra sobrenaturales, ellos conocian la respuesta a todas las preguntas que un adulto medio podía hacerse, incluso esa que dice "¿que es de la sangre sin los mosquitos?" y de ahi todo un desencadenante de suicidios heterogeneos y genuinos generados a partir de 1996. El platano ecuatoriano que crece cada 29 de febrero y con luna menguante -ademas debe ser recogido cuando el sol proyecte una sombra parecida al sonido del melotron- tiene una proteina que ustedes desconocen, y que sirve a los niños ultra superdotados para menearse y medirse frente a los demás comunes de las personas, de las que van a las peatonales y reparten besitos, que siempre son bienvenidos, y por esta proteina es que comenzó la muy desconocida (pero no por eso poco practica):
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"LUCHA PRAGMATICA REINVINDICADORA DE MENTES Y DESESTRUCTURADORA DE ARTERIAS SUDAMERICANAS POR LA OBTENCION DE LA INVENTADA PROTEINA PLATONICA ECUATORIANA VIGESIMA NOVENA MENGUADA CON ARREGLOS A FINES Y CON DESACUERDO A VALORES MORALES DE LA SOCIEDAD CONTIGUA DEL PLANETA DONDE EXISTA TAL FRUTO, SIEMPRE Y CUANDO EXISTAN TALES PERSONAS Y NO SEAN DE UN COLOR SIMILAR":
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Verano: los adecuados moviles buscaban la sustancia quimica -que ignoraban los niños- que eventualmente destruirian sus vidas de manera famelica, y les quemaria un 20% de su cerebro apartandolos de religiones (o no) y cualquier creencia politica, que para ese entonces eran desechos de pupitres y empapeles ciudadanos prohibidos por post urbanistas, cuando se halló un platano ecuatoriano (plec29mngt), la proteina preciosa para los niños cabeza gigante, y comenzó la lucha con golpes de puño, cabezazos, patadas, telekinesis y reventones de cuticulas, luego de la sangrienta batalla todos los chiquitos desfallecieron en brazos de la paloma blanca, matricida arrepentida, que los contemplaba desde atras minutos antes del enfrentamiento... el movil arrancó y piso el platano, creando un coctel de quimicos platonicos que se despidieron del asfalto cuando el sol lo quemaba, salio volando al mar, donde todavía estará esperando una nueva invasion, de otro tipo y de otro tipo.el destino de los niños era inminente, habia demasiada presion en sus venas para soportar un poco mas, decidieron adelantar el fin del mundo, y lo acabaron ese dia, a esa hora, y en ese lugar, un 29 de enero de 2006...Porque el sol es traicionero y malgestado, nunca indico bien las horas.
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A mi verdad, nunca le creí, pues me parece imposible que los platanos tengas alguna propiedad miligramica, y aun ahora hay mundo, no se como puede haber desaparecido de esa esquina, justo de ahi. Queda a "vueshtrash" calidades de comprension creerle o no... yo no lo recomiendo.
"Gracias por su historia señor" -le dije- "pero ahora debo volver hacia el oeste, ahora debo ir a alimentarme, hasta luego, suerte con su brazo, le recomiendo no ponerse cerca de un arbol, hasta pronto". Así me fui.
Este es el ultimo parafo, y como siempre, lo mejor: No tengo ganas de escribir de nuevo la misma historia sobre el mono... asi que este ultimo párrafo, se los dejo a sus intersubjetividades. Un beso y el cuatrociento en sus habitaciones, hasta pronto...
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Voz en off: "Vamos al aire en 3, 2...Aire negro!"
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AIRE!
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Mico: Solo musica estupidos.






Mico, Falta una parte con vionolchelos, y violines. No te la comiste no?
No plátano, no me la he comido.

"Más que un anagrama"...Brevisima columna de Mico Raulli (desde la ultrasubsonica y fresca catacumba...con cariño y dedicación)

Pienso pienso pienso pienso pienso pienso pienso pienso y pienso y........sopien....ensopi......senpio.....................................................¡¡COLUMPIO!!!................iba callendo haser



Gracias a todos....pienso pienso y... pienso ya no más

Catarsis I

º
Bailando un tango y pisoteando el polvo de la tierra, volaban las partículas del fragor del mundo, el universo estaba quieto, expectante, observando la pareja bailar de aquí para allá, el baile tan vehemente como nunca nadie había visto nunca, sus cuerpos frotando y las brasas surgiendo desde el abdomen, rojo carmín su vestido, negro colorada su chaqueta, su pelo enrejillado apretaba la piel de su rostro, era de porcelana, brillando aceite de canela demolida y se cocinaba, se veía el fulgor de esa pasión innata, eran el uno para el otro, la medula podría verse temblar a partir del violín llorando a sus pies, el contrabajo pintando ocres rojizos al rededor de las caderas, y el acordeón respirando por ellos, exhausto del tabaco, exhausto del amor, del ataque, de la muerte devenida, ah! sacadas de los ojos paranoicos de quienes los veían danzar al son de cuatro octavos, ya no era música, era ambiente y prospectiva, de aquí, de allá, de norte, de sur, al albor del siroco hirviendo la sangre del aire, levantando en diagonal estocada su vuelo al empíreo durazno cerúleo, al infinito, al océano de maquileas agudas, desequilibrando al río de sus manos, torrente de acido al cobre, el de terciopelo resbalando por las suelas del zapato del hombre dibujando una obra maestra, llorando y desencadenando una cuerda, frotando y prendiéndose fuego de a poco, el piso era un tizón de remolinos fulgurantes, la ceniza escogía otro lugar, se iba del calor, se iba, ese fin no vislumbraba a ser vida nunca más, de ese fulgor no se esperaba mas que una muerte progresiva, el viento espiralado los consumía de a poco, y se observaba en sus caras lo confortante de su elección, junto a sus gestos derretidos de cera cúrcuma destilada al calor del sol de verano, detallaban el epitafio mas bello, jamás antes escuchado, detallaban un final, un tiempo, un segundo, su vuelo, su brama... los vellos al ombligo enraizados, su punto mas hondo en lo mas elevado, y no se veía placer, se veía un ser, un solo ser en sinestesia con la vida... la poesía vacía en una sonata de lagrimas, cristalinas, hirviendo el piso, socavando las entrañas de su origen, escudriñando el magma de aquellos cuerpos enardecidos, al son de un tango; la picardía de un diablo.

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LA MORBOSIDAD DEL SER MORAL.

El verano terminaba aquel día de Abril, cuando K debía regresar a su provincia. K era el novio de P, y muy amigo de C quien lo acompañaba, con P, en aquella despedida hasta la próxima vez que se encuentren. Ya K y P habían hablado sobre una posible separación, debido a la distancia de tiempo y espacio que los separarían por quien sabe cuanto, y la relación no se hacía sostenible, cada uno tenía una enorme necesidad, incontrolable de amar a alguien, y estar tan lejos los volvía locos de nostalgia.
C, el amigo de K, no hacía mucho con esa relación, solo acompañaba en las noches de bebidas, hablando tonteras y disfrutando un tiempo con su amigo y su novia (quien le parecía una circunstancia en la vida de K), aprovechando la visita, puesto que nunca sabía cuando la vida los sorprendería de nuevo en alguna casa o en una siesta de ocio somnoliento tomando mates.
Así fue que el transporte de K llegó a origen, y éste viajo sin más escrúpulos, no le quedaban otras opciones, el debía viajar para concretar su sueño de ser un destacado y famoso actor de cine. Subió al coche, dio un beso profundo a P, y un fuerte abrazo a C. Desde la ventanilla veía que C y P se iban por separado, cada uno a su casa, y pensó "...", y de repente pensó en no pensar nada.
Unos meses después, P había viajado a ver a su amado, tan solo por unos días, y al parecer, K había tomado la decisión de terminar su relación; entonces ella volvió con un sentimiento de frustración y rencor a su casa. Ella tenia como filosofía de vida que, enterarse de las cosas, era peor que no saberlas, idealizaba los amigos de K, inventándoles trabajos y profesiones que no les correspondían, no le preocupaba mucho las responsabilidades, a menos que logre algún beneficio provocándolas. En una siesta se encontró con C por internet y comenzaron una conversación sobre el clima, que terminó ambiguamente en una cita casual de sexo para esa misma noche, para cuando se planeaba una fiesta "negra" en la casa de K -aprovechando su ausencia- con invitados imaginarios e irreales, solo el nombre de ellos dos resaltaban como posibles usufructores de dicha tertulia antitética, ellos, personalidades opuestas, parte de un triángulo de carne y fluidos.
C era un poco tímido, pero a través de las letras (a quienes les tenía miedo) podía lograr el orgasmo de un elefante dentro de una caja de música, solo indicándole el procedimiento de girar la cuerda para que suene, encantador, el xilófono. Entonces, en aquel encuentro, se había dejado llevar por aquellos seres imaginarios del tiempo, de su tiempo y el de ella, incitándola y guiándola a respuestas cada vez más provocadoras, logrando al fin una invitación casual, un rato de placer.
El confesor de K sabía como estaban las cosas entre su amigo y P, así que no sintió temblar su mano a la hora de esculpir el camino por donde correría ella para llegar a la meta, que era un roce exacerbado de fina piel, entre las puntas de los dedos índice, medio y pulgar, ligeramente curvados y apenas separados de C, y la línea que envolvía tan perfectamente los senos de P, que de a poco comenzarían a madurar como una pera, cediéndole terreno a los labios de su perpetrador, a su lengua cálida y suave por el clímax de imaginar algo esperado, y sentiría una tierna rigidez de su clítoris, que tomaba el control de la situación gimiendo poco a poco, invitándole brotes de miel, en un terreno húmedo, brillante, con los párpados de los ojos casi cerrados, acorde a la situación, a la transpiración, que de a poco bajaba por su frente, para estallar justo en la punta de su pezón, que le provocarían más imágenes, y ya, colorada, casi con fiebre, comenzaba a jalar su sexo hacia adelante y atrás, sintiéndose protegida y segura en los brazos del traidor, quien cada vez la sentía más entre sus manos, entre su cuerpo, y con su rodilla acariciaba el plexo de la dama que ya pedía atención especial a través de los quejidos suaves y jadeantes; en ese momento, algo parecido al filo de un bisturí cortó el éxtasis, y era que el joven dejó de mover sus manos, de acariciar, de besar, lamer, chupar el cuerpo de su muñeca, y ella lo miró fijamente, enojada, diciéndole:"¿que te pasa? ¿Por qué haces esto?"; a lo que C respondió: "mira P, me siento mal, porque eres la novia de mi amigo K, a quien no veo hace mucho tiempo, y hacerte esto me hace sentir un traidor...-leve risa- creo que me pegó la moral, lo siento, no creo poder seguir haciendo esto". Diciendo estas palabras, C procedió a sentarse en la cama y se apoyó sobre la pared. Mientras, P, miraba al suelo, dolida, sintiéndose culpable, sucia, pensando en que se convertiría de a poco en la persona que mas odiaba... además, sentíase caliente. Casi determinante y enceguecida volvió su mirada a los ojos de C y le dijo: "¿así que sientes que la moral a bajado a tu cuerpo?... pues, déjame consolarla, déjame hacerla sentir cómoda... ¿quieres que te bese la moral, que chupe tu moral? tal vez se sienta a gusto..." ya su sonrisa inocente y desnuda contagió a C, quien, pensativo, levantó su cabeza y recorrió el cuerpo de P, deteniéndose en su vagina. También sintiéndose incompleto, volvió a dejarse llevar, y le respondió: "a ver... depende, no se que parte de mi cuerpo es la moral, pero te dejaré hacerlo, pues esta noche confío en ti". Este dialogo abrió una nueva puerta, mucho mas grande de la que se había abierto, así que ella, confiada de su género, se acercó en cuatro patas a C, y le susurró en el oído: "ésta parte es la moral..." comenzó a lamer el lóbulo de la oreja de C, y acariciándolo con su mano en el rostro, decidió bajar por el cuello, por su pecho, en su abdomen, y finalmente, aderezó a su compañero con un tierno beso en el glande, y empezó a chupar su pene, y con su otra mano le agarraba de los testículos, y los frotaba, como una loca, esperando la culminación de su arrepentimiento. C, entrecortando respiraciones, la tomó del rostro y la sostuvo por su cadera, incitándola a la introducción de su cuerpo al de ella, y P acercó sus pechos a la cara de C, y asentó su carne encima de la del onanista. Ya en esta etapa del coito, el aire no se podía respirar, parecía haber una nube dentro del cuarto y de sus mentes, la fricción entre ambos sexos se volvía muy fuerte, como sufriendo el final, pesimistas de sus acciones, rencores que salían a la luz a través de la penetración, que llegaría a un fin casi simultáneo de ambas partes, provocándoles un dolor en su interior, ya no del orgasmo, ya del arrepentimiento, ya por su lujuria, de nuevo, por el final.
Culminado el encuentro, quedaron besándose unos minutos, y de a poco, cada uno sentía del otro una extinción progresiva de sus instintos, el alba de la razón, del recuerdo del pasado. Así terminaron, él dentro de ella, pero afuera, junto a su amigo en una tarde somnolienta, y ella envolviendo la carne de C, sorprendida por la rutina y el amor que nunca pensó encontrar hasta conocer a K.
Rápidamente, contagiados ambos de su moral, procedieron a vestirse, C se retiró mudo a su casa, y en el camino recorría sus propias palabras, su propio camino, el que había construido ese mismo día a la siesta, maldiciendo la tecnología; y P, envuelta solamente en una sábana, fue al baño a llorar, y con la ducha abierta de agua fría, puso su vientre bajo la lluvia, y cubriéndose la panza, dijo en voz baja y afligida: "Hay! ¡Que providencia!...lo siento amor...lo hice por nuestro bien, por nuestra vida, tu padre iba a frustrar nuestro futuro, así como el destino que le espera como actor...lo siento".

Los Prolíficos: relato poético a la sombra de un manzano.

La tierra trémula temblaba de miedo fugaz al ver que nosotros, el ilusóvoro canival de las espirales y yo, su compañero amorfo -mancha solar de acuarela en la luna-, pisabamos su trigueña piel suave, dejando en ella rastros lánguidos de esperanza, como el camino espía de una babosa en la limadura del hierro; ante su pulcritud sembrabamos nubes moradas, cubiertas de lo que será dentro de poco el alimento degenerador de sus bestias humanas, cosechabamos sus frutos al paso, los devorábamos y tal como animales escupiamos con desdén sus ácidos gustos dulces. Oh, pero la tierra si se defendía con sus garras asperas, nos consumia por dentro mientras nosotros la atacabamos por fuera, de la superficie brotaban sus defensas, como pequeñas plantas enredaderas que nos envolvian de a poco los pies, y las piernas, intentaban llegar al abdomen, pero no podían, el agujero que se dilataba desde nuestros ombligos corroía como mechas los dedos de vida que querían nuestra muerte para al fin, convertirnos tambien en una de sus bestias humanas, a su vez, aceleraba unas cuantas gestaciones para llamar nuestra atencion y así con mas facilidad enredarnos... pero mi compañero tenía en su bolsa una luz, que apoyabamos en algún poro, y el resplandor que nos regalaban sus rayos actuaba como un hipnotizante para los pequeños hombres, que tranquilos salían de sus refugios en las cavernas, y de las colmenas tejidas de alguna mano esqueletica que crecía como un arbol en ciertas regiones... los pequeños se acercaban, y se sentaban como bobos a ver la luz, y es cuando aprovechabamos y los comíamos, como Júpiter a sus hijos, primero una mitad irregular de sus craneos, y dejabamos desangrar un poco, pues era divertido ver sus cuerpecitos (aún atraidos por nuestra luz) bailando al ritmo de su vida marchitandose, moviendo sus brazos y piernas descabelladas, como lombrices, como las ramas de un arbol flaco a merced de un huracán; y cuando dejaban de moverse procedíamos por comer su torso, luego un pedazo de pierna, y finalmente las canillas, que siempre quedaban moviendose un poco, las tragabamos como pastillas para sentir el cosquilleo de su apogeo en nuestros estómagos, nos daban una gracia final para reir.Luego de nuestro festín continuabamos esparciendo nuestras semillas por el sendero que creabamos a cada paso, a pesar de nuestra consciencia, sabiamos que un paso hacia adelante era uno mas largo hacia atras, pues la tierra tenía su as bajo la manga, su extensión no era infinita como lo pensaba mi compañero.Entonces, un día llegamos al final, que era donde comenzamos nuestro camino, y logramos vivir unos minutos solares contemplando nuestro salvajismo y viendo las bestias humanas degeneradas, las muy ingratas construyendo castillos, en la tierra y en el aire, aquellos castillos que justificaron nuestra misión, y por supuesto no se conformaban con las ilusiones, por lo que igualmente se volvieron canivales entre ellos, asaban los cuerpos de sus muertos al fuego y los degustaban en ritos y fiestas descontroladas, el despilfarro de neuronas nos aluciban en sus parrillas, entonces se atrevieron a la muerte de mi amigo, tomandolo con las enredaderas de sus tobillos, luego de sus piernas y aprendieron a sujetar sus manos, tirandolo al suelo y golpeando sus cabeza con ramas y piedras, con huesos y con brasas... lo ejecutaron introduciendo los tizones en el agujero de su obligo, que se contrajo, supurando explosivamente sus entrañas en globos de membranas abrillantadas, el interior de mi amigo estaba destruido, y ahora su ombligo estaba despedazado -incluso algunos hombres ya habian tomado pedazos para asarlos y comerlos- y de a poco, los ojos de mi compañero comenzaron a cerrarse, a desorbitarse, y culminó por gritar dolor en sus venas; mi compañero fue muerto de una manera escabrosa, como la piel de la tierra que nos venía advirtiendo venganza...Por mi suerte no pudieron atraparme, yo pude saltar del lomo de mi amigo antes que estos engendros le pusieran fin a su vida, es por eso que puedo estar contandoles esto, mi ingenuidad me llevó a caer unos metros atras, en el limite de la partida, hice unos pasos atrás para encontrarlos a ustedes, ahora no tengo luces para comerlos, pueden confiar en mí... Mirad la tierra anaranjada! teñida por el alba amarillento y las nubes ensangrentadas!. mirad el calor que deprenden! mirad! estan germinando! deben esparcir la voz antes de que se esparza el terreno de las bestias! ahora vayan, hablen, conformen una asamblea, aunque no crean, esto es verdad, solo que yo... nosotros..., los creadores de aquella miseria, somos los unicos que podiamos ver nuestra creacion, mas allá de aquella marca esta la vida mustia ¡no caminen mas allá! retrocedan!. Vayan ahora! ahora! vayan a combatir las bestias!, formen sus ejercitos!, impregnen la tierra de sangre!, Vayan!...

"...lucía como un costal de huevos..."

Inventaré mi barro, solo mío; inventaré unas manos, para mí crear; inventare inventarme y esculpir mi cuerpo, inventaré la destrucción de mi mano creadora, así, destruiré mi prosapia espiritual; luego inventare mi mano de hierro, inventaré un musculo y una lanza, inventaré una tierra donde descansar el musculo empalado, inventaré la punta de mi lanza e inventaré el costado pueril donde enterrarla, crearé la sangre ajena, así me bañe de mi propia creacion, así tambien escarneceré la prosapia de mi creación; crearé las risas luego, para así sentirme superado, inventaré una lágrima salada para llorar el sabor que disfrutaré despues de inventar una lengua para degustarla, inventaré la moral e inventaré una mujer, y mis creaciones se iran al infierno, donde finalmente inventaré un opalino dios, sabor a miel, aromatizado en jazmínes e invisible.

Citas hipnagógicas de K.C.O.

Grisalla, perpetua grisalla.

Tonos carmesí, no se ven; carne carmesí, no se vé, tono carmesí, no se siente, carne carmesí, no se siente; cicatriz grisaille, se vé, pero no se ilumina carmesí, cicatriz re-cortada, se vé, se sienté, sangre carmesí, no se vé, se siente; espacio mustio, se siente, no se vé, fraccion helicoidal de espacio: no se siente, se vé, ¿se hace carmesí?: no, no se hace carmesí; niño boquiabierto de labios carmesí, ¿se ve? no, no se vé, ¿se siente? no, no se siente, ¿molesta? si, dá picazón en los brazos; gas fugando por el camino helicoidal: no se vé, no se siente, ¿se deleita?: un poco, solo sabor, pero no se siente, no termina de deleitar; vaciamiento: no se vé, se siente: en los antebrazos primero, luego las manos se ponen frias, de nuevo, ¿se siente? no, ya no se siente, ¿deleita? no, directamente no vuelve las venas sobre sí, no se siente, no se deleita; ¿se vé?: ¿se vé quien? el vaciamiento, ¿se puede ver?: si creo que sí, veo voces que comienzan a secarme, lo siento ahora, un poco, produce hambre, produce chorreos; espíritu: ¿se siente? leve, volatil inquieto, se sienten hormigueos, ya no se siente, vuelven las voces, pero tenues, lentas, ¿por qué no hablan bien? creo que son chiquillos jugando una broma, creo dormirme; la fragilidad: ¿es carmesí? empiezo a ver un destello de fragilidad, espero tenerlo antes de aquello otro mencionado antes de comenzar esta proyección, no me entiendo mucho...; bien, ahora présta atencion por debajo de tu piel, ¿sientes carmesí? deberías sentirlo ahora; no, no lo siento, creo que veo ceguera, impronta y dilatada ceguera, ya creo que soy en vano, ahora soy en vano, no siento mis oidos, no siento nada, no creo estar hablando esto contigo, no creo, creo dilapidarme finalmente, creo no estar ya hablando;- sollozos, sollozos cicatrizados- no fuiste en vano, creo que perdiste poco mas de un gramo, aqui estaré, aunque creo ya no estar hablandote tampoco, compañero, no saldremos ya de la grisaille, descansemos, descansemos bajo nuestros pies empapados carmesí, decansemos...

“¡Miserere...

...misántropo mi amor, por favor a los dioses sin estatuas ni bustos de bronce, sé cuidadoso en tu viaje si no hazaña, cultiva tu propia tierra, pero no les hagas demasiado daño; yo, sin saber quienes serán tus presas rezo por ellas, así, con las manos juntas y elevadas…así… ¿ves? Así ruego piedad de ti, tengo miedo de que alguna aberración puedan concluirte en este viaje tuyo que desconozco, mas mi corazón vive en mi boca, como tú, misántropo mi amor, como cuando saboreas en vano los corazones de quienes torturas, ¡pobres almas! ¡Su corazón termina en desecho pútrido, como todos los cadáveres que conocí gracias a ti! Sin embargo no te pido que dejes de viajar, así eres y te acepto mi amor, mi loco misántropo, por favor cuando coloques el hierro caliente en el rostro de alguien, tenme en cuenta, que pienso en ti constantemente, rezando, llorando, pensando, a veces hablo con los vecinos… pero solo para contarles el orgullo que me das cabalgando tu caballo, enfilando hacia el destino, husmeando las ropas de la muerte. ¡Oh! Mi hombre sápido de sangre, por favor no tengas vergüenza de mí, yo te quiero como a nada en el mundo, eso pudiste comprobar cuando traje aquella niña y sin esperar un segundo te preparé con ella una rica sopa de verduras… con olivas ¿recuerdas? Las olivas para darle ese sabor que tanto te gusta, ese que mi carne ya no te puede dar…oh amor, sabes que daría mi vida por haber sido, desde tu lecho, una sopa servida en tu mesa, humeante de blanco vapor, y de todas maneras, me siento muy feliz ahora a tu lado, cocinándote los restos de mi obsesión, caldeando los caldos con algunos corazones y huesos, colocando cuidadosamente los ojos de tus víctimas en un frasco de formol para que los contemples muy de cerca, lascivo y toquetón de noche junto al hogar, degustando tu brandi y oliendo el tabaco de tus cigarros, ¡oh amor! No dejes nunca de ser toquetón. Ya misántropo mi amor, ya se que estoy molestando tu partida, tu partida hacia una tierra desconocida, a las víctimas fáciles, hacia los dioses sin estatuas ni bustos de bronce, a altamar de terciopelo carmín… ve en paz amor, juro estar pronto a tu lado, sirviéndote sopas, cuidando los ojos de tus victimas, y dándote nuevos niños para degustar, adiós misántropo mi amor… y por favor recuerda! Miserere misántropo mi amor, miserere…”
Sollozos estupefactos.

FIN

“La viuda enamorada del misógino embalsamado llorando en el cenotafio comunitario”

Columna de Mico Raulli, desde el hipotalamo; com amor ¿eh?

No suelo dedicar ninguna de mis columnas a nadie, y esta no será la excepcion... que palabras aquellas que la musica caligrafea alrededor de nuestra piel estallando por dentro de los corazones:

*de vez en cuando los huesos se herizan, y es que no saben que hacer de si mismos

*a veces los ojos son apuñaladas, falsas apuñaladas que lastiman la sensibilidad

*cuando menos parece, la vida se está entregando de a poco a las alucinaciones, que tontos, las alucinaciones no son, alusiones si ¿son?

*que tonto, estaba enredado, ¿o estaba atrapado? estaba lleno de plantas!

*que linda

*que fea

*no hay animal que se compare a una actitud, eso es para los demás que piensan que si los hay, pero para mi no los hay porque (plaf!)

*AS terisco

*no hay ternura dentro de un ternero, sumiso es el ternero, sumiso pero bien pillo para buscar el monte de venus de la primera mujer que crea ser la primera mujer de la tierra

*¿hay un idolo por aqui? ah si, se te a caido esto del culo, por favor, higiene dentro de mi alfombre, te invito a que te vayas, pero antes, puedes pasar por aquella habitacion, si, donde te cortan la lengua y te conviertes así en un dios, sáca tu cuerpo de mi mundo

*solo que usan cuartos de bemoles, que logran usando sus cuerdas desafinadas occidentales, o mejor dicho occiden teils

*un camafeo? no no he visto ninguno, si, no e visto ninguno he dicho

*si las mariposas no tendrian ojos serian mas facil de cazar, ¡pero serian demasiado faciles!

*y cuando el rubor vaporizado logre al fin esparcirse sobre la fertilidad podría ocurrir lo opuesto a lo que uno no esperaba que sucediera:

Hace un siglo y tres cuartos de años, pares de años, un bobalicon llamado "Todo biEN" me comentaba sobre los logros que conducian su espiritu a las conclusiones masificadas, como si creyera que le podria prejuzgar por ser promiscuo, no se pues, ¿cómo si detenerse en la imagen masturbatoria de sus fieles le daría la sabiduria, y más allá de eso, que quiere inventar con compartirla en mis horejas? es que yo no creo que la sabiduria sea propia de él, simplemente por que no pienso que sea propia de él, prefiero escuchar otro tipo de musica, como Led Zeppelin - All of my love; no prefiero escuchar la degeneracion del mundo, y yo aqui la ayudo, pero no sirve porque la degeneracion del mundo viene de un mundo degenerado antes, son entonces seres abstractos que conformaron a los pequeños "busca horizontes", es así pues creo que es así, por suerte no tengo la misma suerte de aquellos abstractos; desearia abolir el futuro hasta que se vuelva al fin incierto, hasta ofrecer un concierto o un baño de sangre (solo sería ilegal, hasta las leyes se rompen... ¿pero el agua sigue hirviendo a 100ºc? la hirvamos a 99º y la exasperamos, a ver si asi no se evapora sola...

Para el ultimo párafo siempre dejo lo mejor sabrá usted, glandula pituitaria.

Ultimo Párafo: un mono en patines vá por un sendero empatinado, já! un movimiento a la izquierda le provoca un cancer de pulmon, já! el pobre mono está caido, y sin saberlo los estudios propicios fueron hechos, solo el tiempo detenido podría salvarlo de su grave enfermedad, solo la entrada al porton del agua lo salvará, pobre mono, no sabe patinar, y ahora esta ambarrado, caido, "ignominioso" (como diría KCO) y sigue cayéndose a la izquierda, se para, se cae, se para, se cae, se para, se cae.... pobre mono, escogio una mala manera de detener el tiempo....

Mujer entrometida: Transssmitiendo desde la capital de la Rep......

Voz en off: "working from seven...to
eleven every night...

makes me feel the life's a draaag....
digo,hasta la proxima, hasta
nunca....

*no creo te digo porque acaba de
apagarse la luz de air...."

¡PROPAGANDA!

Deus in exillium llorando su sabiduría.

Psicopompo se halla en la filosofia, en lo inconmensurable de la vida-muerta, ese tramo imperceptible por etapas de vidas, eso que hace infinito el vivir y limitado el convivir, además, donde ocurre la creación del sufrimiento, donde se olvida la carne y la piel y el alma, aquel lugar en el que vive su triste amigo, el Sisifo, ciego de victorias como logros de derrotas, el unico inmortal que padece el amor en el domo hilarante del navegante asexual que aguas pantanosas trata de encauzar.
En sus viajes sugerentes (tales, solo para el eterno primerizo), Psicopompo observa un ser granulado de ampollas crecidas de piel muerta -supone esto por el color del agujero central de las protuberancias- y decide que el turno de esta horrible pero tradicional bestia habia llegado, pues la morbosidad de su alma ocluía lo que sus ojos eclipsaban luego de la frontera en las que repartía aquellas mascotas divinas. Caminó oscilante hacia aquel "a seR Proximo", sonando sus cuerdas de pasión y de espectativa, preparandose como una fiera, acechando a su presa, conquistandola, usando su belleza para seducirla, belleza congruente de la experiencia, pues, sin rostro, y solo usando escalas melodicas de una nota, lograba sumision hasta de un rey obstinado y ambicioso en vidas, cuyas pretensiones y egoismo contaminaban su extensión, su mediumnidad de ascensión prometida por sacerdotes grotescos, aquella que solo Psicopompo manejaba a gusto.
Sonando su instrumento, dibujó con colores un espejo, con el cual engañó a esa alma conformada y difusa, creando una imagen diferente a la que habia conocido a través de sus inmundas y burlonas carcajadas, proveyendole cobijo de sus olores: Psicopompo lo tiene en sus fauces; preparada su trampa y guadaña extiende su mano a Engendro, quien viendo su imagen reflejada, babea sobre los pies de su captor, y comienza su dialogo: ..."Así continúas superando la muerte; y la vida, placebo de recuerdos acumulados, se entrega de a poco, luce obsecuente cuando vos, dulce bestia ignota, me tomas de las muñecas cual jazmín contagia el ambiente, me imaginas, y conduces carismática y alentadora a la frontera, como si de un terreno extinto se tratara el tiempo quemado, progresivo e infinito; oh! reina inmortal, mi tiempo te regalo! y vives de solidaridad, de concesion, de almas cadentes pero generosas... si tan solo fueras violenta, deseñosa y banal te extrañaría mi vida y me suicidaria en tu lecho, antes que el cariño que muestras te condene al amor hasta quien sabe el límite, antes que despierte al margen de la nueva vida, antes que mi sangre fertilice tu existencia... Y cuando me abandones al costado de aquella línea fervorosa de pasión compungida, te soltaré y elevaré tu merced a plegarias sodomitas... ¡me borraste el aliento y me diste de nuevo la muerte! te escupo y sigues vivo, te condeno así por siempre, hasta pronto Psicopompo, hijo mío...

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Radiohead - Scotch Mist

Sobre la normalidad

La normalidad, es decir, la famlia, todas las familias son "normales", pero la normalidad es relativa a cada familia, a la educacion en la cual se desarrollan los hijos de la familia. Por ende, los inicios de la famlia de la normalidad y de la educacion dependen de dos personas que, generalmente, son un hombre y una mujer; de estos dos ultimos, nacen los niños, que se someten involuntariamente (por lo menos hasta que manejen su consciencia de seres indepndientes) ak parámentro de normalidad que se les impone mediante la educacion, desde el nacimiento.
La creacion de este parametro es por lo tanto generacional, y se reproduce, pero modificando algunos aspectos de si. El choque entre normalidades genera una nueva normalidad, que se convierte, es ese momento, en generacional. ëstas normalidades actúan como tesis y antítesis de una futura; entonces: ¿como es esta dialéctica "auto reproductora" o "auto destructora" de la normalidad tradicional? Hay veces que la tradicion se vuelve sobre sí misma, y genera conflictos de genero, que en su momento, se conocen como patriarcalismo, machismo-Matriarcalismo- feminismo.
¿será el parámetro correcto de "normalidad válida" aquel que se logra a través de la destruccion de la tradicion?¿o es un paso mas para una nueva deformacion de una "normalidad madre"? Pensando en estos términos, la normalidad es ficticia en el ser humano, pues a la detreminacion la toma él mismo, nada es constante, nada es variable, nada es previsible, pero sin embargo, la normalidad es hegemónica, determinada. Como un bloque de cemento sobre la arena, es lo que es, una panorámica del desierto en el que se encuentra el hombre "patológico".

Así comentaba el joven Inlgés

Ídolo nuclear, al ras de la piel de un espíritu encarnado en otro espíritu ciclicamente infinito, y anacronicamente inventado.

Y si no formo parte de su sensibilidad, no tengo un ápice apropiado en la existencia, el todo que me rodea es macabro, todo es fútil y áspero para quien llega a un segundo destino despues de recorrer sus pensamientos de forma maquiavélica para manchar estas hojas nuevamente con las letras de un animo exasperante... Es la vida una miseria, es cenizas de algun ocaso, o es lo que nos circunscribe una gran flatulencia de altruismos antitéticos, o la mezquindad de nuestros espejos, de nuestra sangre dogmática, y para qué rogar templanza, para que rogar comprension, si el contacto con los otros se vuelve un tedio repetitivo, el moral es mío o es de aquello, es moral lo que los beneficia, y luchar contra esto se vuelve en particular estéril, infructuoso, un agot inaudible de mostruos oscuros, perversos de cadencias, sincopas del corazon caldeado por la ansiedad ácida que corróe efervescente en las nieblas de nuestras retinas. La templanza de esta manera se convierte en frugalidad, en cinrcunspección de actos fallidos sino frustrados, ya sea por el mismo acto de escribir, como si fuese el viento el que guia mis manos. Es casi imposible la no paranoia -sin tener que justificarse-, si soy ageno a sus discusiones, a su beneplacente castidad e imprudencia, como un asesino dentro de la caja de muñecas.

Y no sirve de nada esto, no me sirve de nada escribir frente a quienes quieren invadir mi curiosidad, a los que husmean en mis sentimientos, a quienes hacen de mí, un saco inservible, una pasta de rumeantes, lista para la transustanciación, para un final mórbido, que cierran con flores de mi propia existencia. Soy una frustración de inutilidad, insisto, o la vida esta condicionada por las circunstancias misticas que le atribuyo, o el altruismo es pereza, o es indiferencia socialmente beneficiosa que se convierte en obra lírica al terminar siendo una incomprendida perorata para aquellos que sacrifiquen sus oidos al escuchar los lamentos de quien siente furia de sus recuerdos, de su existencia. Hay!, si la rutina acabara por tomar mi consciencia justo antes de consumirla en una boca-nada de aire contaminado y pestilente de incomprensión-indiferencia, comprensión-indiferente, necesidades reprimidas por amor propio; en este ambiente improductivo de pura retórica manuscrita, la risa es satisfacción, y el autoabandono es disparidad.

Hacer una autocrítica es buscar la panacea de la frustración... llegar a querer ser alguien tiene sentido cuando se siente que la tarea está cumplida solo en la necesidad instatisfecha de la imaginación.

O Tu dedicación y La sazón de mis Mentiras

Esta vergüenza, esta catalepsia, por buscar tus párpados entrecerrando de satisfacción, por mirar tu madurez, por maravillar tu cuello, tu piel, sensible tejido carmín, por ser la raiz de tu rubor, por saborear tu calor, tus formas y tus idas y vueltas, ahí, frotando tu miel, agasajandola en tus labios, rodeando tu rostro, tu cadera, tu entrepierna de cadente si menor; idiota te espero explorando la carne cruda, viva, fulgurante, y las manos no me alcanzan, no me alcanza la fantasía... ni la realidad flemática de la culminación... y no te siento viva, no me siento vivo, ergo, me siento un laído pedazo de carne sangrante husmeando en tus alas de seda... y yo obsecuente, yo rendido a tu amor, y mi amor, temple inmaduro y crispante... perdido voyerista fantástico.

Al que no sepa leer.

Columna isotérica de Mico Raulli

Hoy citaré una pequeña frase que me hizo la música jamas interpretada ni escuchada, nunca encarnada, vibraciones de la simple nada que descubro por etapas; está señorita asexual me dijo risueña, mirandome a los ojos, a mi lado, lo siguiente:

"Sé que en algún momento seré plagiada, mas me preparo flagrante para la trascendencia ignominiosa de mis plagiadores."

Me dijo eso y se marchó por la puerta que solo ella conocía, dejandome pensar en eso, todavía no lo pensé, pues creo que plagiarla en mi pensamiento es lo que de verdad la heriría como un hacha a la pierna de un esqueleto.

Fin de la grabación

Paisaje

El lugar del cerdo.

Creía estar a salvo de sus exacervaciones, pero no, había construido algo desde su lugar, desde su desgracia, mirando al horizonte que lo encerraba, ahora sabia destruir, ahora no consideraba nada como un error, solo pensar en ello se volvía parte de su dialectica, de su esquizofrenia, de su incertidumbre. Solo luego de seis minutos logró arrancarse de su represión, por una cuestión etérea, sin naturaleza, debía flagelarse 5 minutos antes, debia desprender y abrir las cicatrices que lo llevaron a una falsa promesa, y la quemadura estaba fresca, solo que llena de desechos de aquella construcción que venía logrando para esquivarse de sí mismo, esto confundia el paisaje con algo desastroso. Hasta que decidió abandonar aquel organismo, para tirarse al punto infinito constituido desde la base de su ya antigua morada: el mantenimiento, la introspección y las innovadoras catarsis lograron que el desarraigo fuera tomado como la circunstancia que se habia transformado la vida, como una vuelta más del ciclo del tiempo, el tiempo, daga cicatera del corazón.

Recomendación retórica aleatoria, como intento de persuación transhumanizante.

Suponia un alejamiento de las colectividades, de las amistades, de la sociedad, de las elecciones y de las circunstancias, suponía la renuncia a todo el estado patologico de una enfermedad, pretendía serlo, apostaba a la juventud eterna, a la no-muerte de su tiempo, a la inmortalidad de su verbo, pretendía controlar de manera inmejorable los llantos y los abandonos, suponía acciones individuales a partir de la soledad de su mente, atemorizaba con los ojos inexpresivos de carencias, como un dios vacío y sin sentido, invisible y vibrante espectro espejado. Casi como un rayo se materializaba en sus pretensiones, olvidando el color del mundo, de su extinta alma progresiva, de su naturaleza, del origen de su frío cuerpo incandescente de sentimientos cuasi-reprimidos conscientemente, la continuación estaba ahí, en su mano derecha, en su puño de roca fundida que no tenia posibilidad de sostener nada, ni su propia elección, ni sus mismas pretensiones.

La renuncia costó la misma de sí.

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Particular cuidado ante estos personajes autómatas que comentan experiencias de otros para llamar la atención del escucha, y sumergirlo en su mundo comentado.

El habla de un punto mesiánico

"Fractalmente sollozable"-pensaba entrecortando pensamientos-"Maravillosamente vislumbrable y repentinamente sulfúrico, es paroxismo en un estado vegetativo, o mas aún, es paroxismo a punto de convertirse en aire frío a causa de la contención involuntaria del mismo paroxismo". Mientras la piel se maceraba sobre una silla, asicalaba sus ojos con lágrimas semióticas ampapadas de empatía, y seguía perdido en sus vacilaciones: "Si la explosión no ocurre, mi escencia y mi sustancia seguirán tán estáticas como mi posición, no podré salir de mi interior, ni siquiera puedo hablar, y según recuerdo, si hablo perderé aliento para la proxima bocanada de triste certeza, mis ojos se incharán y ni siquiera tendré el placer de mostrar mis lágrimas, seguro mis desgracias caerán al fondo del pozo que me están preparando desde que no emito sonidos más que jadeos y quejas cuasi-sexuales, no siento mi bajo vientre y me vuelvo un personaje indefinido, pasivo, una burla de la selección natural, no me toman en cuenta ni como sobreviviente, habiendo hecho tanto por sus vidas que, ahora, considero desdichadas y las maldigo, siento rencor por ellos, siento rencor por todos ellos, incluso por mis pares, que se quejan constantemente vociferando balbuceos que no corresponden a ninguna lengua entendible, solo a la nuestra, somos conceptos de diccionarios, pero conceptos creados a partir de la ignorancia y del hedor de nuestros cuerpos, se hacen recuerdos de natalicios en sus santuarios, pero se olvidaron que no nos correspondió una vida fetichista sumergiéndonos de nuevo en sus practicas y rutinas, olvidándose de las nuestras, creyéndo que la elegimos una vez abandonamos nuestro cuerpo, era preferible estar arrodillado en una jaula y que nos tachen o nos golpeén acusandonos de demagogia y brutalidad de altruismo, yo lo hubiera preferido..."-dijo parsimonioso y abatido de tristeza.

En ese instante un ser borroso cortó su diálogo, y asentando su mano sobre su languidez empezó:-"De a poco sus ojos se van cerrando, el sueño arribará en cualquier instante, dejad de pensar en rencores, su cuerpo se le será retribuido cuando la ocasión lo merezca, esa ocasión no depende de usted, solo de ellos... y no exclame pues no le entenderán, solo usted a ellos, eso no llevará a la devolución de su movimiento, ¡déje de moverse!, no es dueño de su tiempo ni mucho menos, ni siquiera piense, ponga su mente en blanco antes de dormir, vera qué facil se hace para usted la aceptación, ya nada le puede fallar, solamente espere este final..."

Así fue que su desierto se convirtió en un oasis simbiótico, y el cielo cubrio de estrellas al universo, cobijó su escencia y se perdió como siempre, entre el tiempo y el suceso.

Composición para guitarra con cuerdas de nylon.

Interpretar alterado en primera instancia, imaginando ser un candelabro de 5 velas, descansar un instante, como previniendo un soplido, seguir enojado hasta que se apagan 2 velas... luego 3...intenta encenderlas de nuevo... no puede... se van las fuerzas... se extingue el candelabro y las 5 velas: Parsimonioso

En Re menor, con apogeo en cuartas y en séptimas, en Acordes cacofónicos de noche.

Hay algo que suena a cascabel, no es más que un cascabel, no es mas que la nariz estruendosa precipitandose a la salvación, no es solo un cascabel dentro de la nariz, es pura adrenalina que se erige desde la angustia de la ansiedad, y la ansiedad se ensalza de su propia ansiedad que alusiona a sufrimientos mentirosos de mentiras que la misma adrenalina extraida de la ansiedad se alusiona a mentir con sufrimientos como delirios o como micciones dentro de un recipiente de alpillera, parecido a un saco de huesos, parecido a la musculatura de una papa, solo similar a una cartuchera llena de animales sin huesos, sin pieles, sufriendo como narices, sufriendo como glandula pineal con luz, sufriendo más como un ente de manos gigantes en la oscuridad, lleno de ansiedad y de miedo a la oscuridad, esperando pesadillas y esperando cosas con sombras que no conoce, solo esperando sufre lo peor, nada como esperar en la oscuridad a que llegue la luz del otro amanecer, solo el alba prepara para nuevos miedos, sacude cascabeles dentro de la nariz, nos levanta en la ansiedad de un día de zenit y de nadir, a volver a ver el nadir por el zenit, y ver la luna levantandose en su gloria, esperando a que se duerma uno para que no espere más la ansiedad de su víctima, de quien le roba musica, de quien reproduce musica, de quien tergiversa musica, de quien suena a violonchelos de noche, con maderas frias, con maderas arrugadas, con flores haciendo el amor con el sonido de nuestras vacilaciones, con el infinito de por medio, y con la ansiedad en sus pétalos, con los que se excitan y se ríen del infinito, se rien de la tragedia de quien las escribe, se ríen de quien las pinta, de quien las maquilla, de quien las retrata de noche, de quien las ama como su viento fresco, como su carmesí fresco y herrumbrado, de quien las huele pensando que huele su parte más deliciosa, de quien cree saborear su néctar sin volverse antes un 69, de todos los que la iluminan; y los párpados se olvidan de todo, no esperan más, se dejan llevar por el placer que les depara el sueño, la otra realidad, donde los cascabeles suenan diferente, donde la ansiedad se hace semilla, y donde la angustia crece dentro del corazón de una flor vermellón, donde la glandula pineal se olvida de su sueño, donde el sueño se olvida de su pesadilla, donde crece una naranja en la nariz hasta que los gallos exasperen a los cascabeles.

Cuando la respiración exacerbada despierta carroñas de semillas, cuando las parafilias oniricas se vuelven sobre sí mismas y explotan en gotas condensadas de sabores amargos y de flujos sólidos es cuando la catarsis de los cascabeles llega a un nuevo límite, una desesperación que lleva el recuerdo a un plano desagradable (¿más desagradable que el recuerdo?, ¿que una retención?, ¿más agradable que un recuerdo?), a un plano de dependencia, a un plano de planos, donde no existe, no existo, no hay nada, tan vacío como la consumación del provocador, es tan vacío como el consumidor, es el cerdo incierto de la ciudad, es cerdo incierto de libertad, es libertad en esplendor, pero no es esplendor de libertad, es muerte, es pavor por sangrar una fisura de ansiedad...

El hoy de K.C.O.

¿Megalómano o partícipe de sufrimiento? (Columna de Mico R.)

Como no voy a ser cursi? viviendo y haciendo vivir, hablando y escuchando hablar, siendo un orador, o siendo un ente de luto, por la pérdida o por la suma de algún tipo de cualidad, pero cualidad de recuerdo, estancado, inmóvil, no sería mejor para mi, no escribir directamente? o sería mejor para los demás, conocer mi opinión, o escuchar la experiencia pasando por la ventana hacia mi casa de vidrio? En vista de estas preguntas, me pongo lentes de sol, y me acuesto bocabajo a ver la tierra con otro punto de vista, oscuro, mío, y bocabajo...

A continuación, un fragmento de mi pútrida anticausa, de mi inevitabilidad, de mi sufrimiento, del dolor de las letras:

Y ahi esta, una anécdota desestructurada de recuerdo, reveladora, acariciada por el frio azul del
cielo invernal, dentro del utero, con relativa paz interior, aspirando el humo raro de combustión
historica, y el polvo del que venimos, supuestamente desde el recuerdo que lo lleva a salir volando a nuestro futuro encuentro, de a poco gotea en el craneo y abre caminos de picazón, asa de una fruta que creció justo al lado de la carne corroida en el pasado, la reunion y la cena, que concretó en el delirio y en el derrocamiento del cuerpo, en el vómito espeso, pero inconsistente de producción fetal, vital; ¿que es el ser cuando no controla la fiebre?, la piel caliente y la delicadeza de su interior sienten en el movimiento el sufrir del aire en fricción con intrusos, con esclavos de
libertad, el aire, así acelera su plan de desnutrir los que braman por la debilidad, por la pasion al placer, por el olvido y por el recuerdo del gusto hipnotico de un proyecto planeado cuidadosamente dentro de su imaginacion, y por el fracaso o el "peor es nada" del mismo, amor paralelo del flácido y poco vigoroso hidalgo imbécil, que acarrea muchas almas en su memoria, y espejos que lleva su alma a la de sus testigos, de sus izquierdas, derechas, nortes y sures, de los espejos, en los sonidos dibujados por melotrones frotados contra el rostro de sus amadas, y el viento que sopla el fino y jugoso cuello de los enseres hirsutos de la cocaína.

Allá vá, un iconoclasta y su profeta famélico, allá vá, acompañado por sus fetiches favoritos: el martillo, y el registro de una historia de destrucción por la causa de los viejos; él famélico, el hambruna, un abrigo de vapor, y las cicatrices de los que defienden su propia causa, huellas de un trío de sangre, hierro y herrumbre, que van formando un triangulo de evolucion-involución, por la necesidad de un componente de volver al pasado, con su derramamiento como justificación, a las pestes de los que luchan entre ellos, y la planta crece al desafío, brota de sí una raiz hacia el cielo que se alimenta del vapor de las nubes, y muere voluntariamente cuando no vé mas su tronco, el desafío esta completo, nunca nadie vió lo útil de la amnsesia, nunca se desmitificó un avance, nunca se descartó un retroceso, pues ahí estamos todavía, tratando de confirmar el pasado; y de las anéctodas para constuir un futuro de incertidumbre, dolor, y rendición, solo sobran el afán de convertirlas pronto en otra morbida modorra de luto y desdén por la vida.

Voz en off: ...cias, pero no tengo ganas de hab...

¡¡PROPAGANDA!!

Cuarteto para el fin del tiempo- L'abime des oiseaux . Olivier Messiaen

Solo de Clarinete

El espeso y meloso coito de un ego

Háy! dulzura de piel que se desliza como la miel en los labios del enamorado, tus curvas entumecen la mirada de la percepción como estupefaciente en la corniza de mi cabeza; tus vueltas, tu rastro perenne de perfume de narcisos, tu pecho que se infla, tus senos tiernos y apretados dinamizan mi imaginacion, tú, mujer preciosa de cabellleras rojas, luz propia del alba épico en la epopeya de la delicia y el encanto, del amor, tu melodia y colores, tus piernas aterciopeladas acarician mis ojos, rompen mi aire , embrutecen mis sentidos y el instinto se me hace indómito...
Permíteme estas palabras sinceras en tu indiferencia, tu nada es la motivacion para este bardo, despues de todo, no mates mis versos con respuestas gentiles y condescendientes, mas abofetéame la cara con la sutileza de tu distracción, rómpeme el corazón, fusila mis palabras, por favor, no digas nada...

Efimeramente tuyo.

Separata del póstumo

Lágrimas de esperanza, lagrimal grágea, tragor dulce de melatonina, aires de epopeya, fé confusa, amor eterno y platónico, infinidad de infinidad, conocimiento infinito, precausion infinita, oido interno, gesta de grillos, oidos cansados, grillos bebiendo agua del lago, del cariño; grillo sin patas, sin cabezas, nostalgia e inutilidad, muerte, hampa de pestilencia, gregarios de lo imbecil, brama, muerte, vacío, fresco, brote de cacofonía, liberación de lo absurdo, laída tempestad apocaliptica.

De la espontaneidad y del ocaso.

Ruín.

Una medida de sangre para extasiar una flor desteñida, un papiro de arroz atado con cueros y tinta de nuez, todo en una cartera bien guardada entre pliegues de la piel marchita, donde comienza una civilizacion fungi, un parásito bienvenido de las notas muertas del monstruo que conquista la voluntad, que seduce como ocio y resulta en la oscuridad dialéctica de todo ser. Como sal, absorve la frescura de la carne y, la ignominia despavorida de la vergüenza -desesperada vía que la ansiedad violácea construye sobre lo edificado de la conciencia- corróe en tormento al mismo pequeño, fragil e inocente ser que le permitió la vida. Ya dañado por el tiempo, se convierte en un feto de la tierra, lo alimenta, le dá un hijo, y termina muerto con fanfarría de xilofono, con epitafios sobre una lapida nublada de insectos carroñeros, que devoran los restos putrefactos de su carne molida y gelatinosa.

"La catatonía fué condena obligada"

El tormento de Olver.

Tizolozit...

Un sendero lánguido es el que se abre desde la tiniebla ignota, la bruma del cabello rocia un camino de perfume que fenece a cada paso en la bocanada de materialismos; se juntan correas que cuelgan la belleza del oro en el extremo de un clarinete... en el pensamiento conjugan las palabras que la boca conoció hace un instante, y los oidos tientan musica sensual para saborear la piel suave que solamente aprecian los ojos cerrados. El placer atenua el sufrimiento de la soledad inducida con recetas... el placer alarga la esperanza de vida de la imaginación, brota de un instante y muere en la bastardilla.

Suerte de Vida

Pensando con las cañas

En la soledad, el camino elegido de la melancolia, la nostalgia, es hacer una regresión a la infancia, ayudando a superar el abandono (voluntario) con artimañas de nuestro pasado pequeño cuerpecito.

¿La mente será un estado envolvente de percepciones?, es decir, todo lo que vemos, escuchamos, olemos, etc pero sin la limitacion de la carne?. La carne nos dá un lugar en un espacio apropiado, que pretendemos "llev-n-ar" con tiempo, pero los sentidos no ocupan un lugar en el espacio, sino en el tiempo. entonces: el pensamiento será otra dimension por la cual nos movemos?

¿Habremos sido texturas alguna vez?

Es una linda imagen

Asimilacion de la oscuridad

Hay! la cabecera electrica de la razón mentada... cuando a sido abandonado y en realidad se siente sola, esos sonidos del fuego, los crujidos del tizon en el silencio, espantan una parte de la mente, solo la racional; pero nada mas, la luz de los troncos se vuelven linternas en la retaguardia, los rugidos del intestino se convierten en fobias por superar, pero no es mas que la carne la que se deja engañar, no son solo los ojos que se permiten ofuscar. la música de la naturaleza -parece una amenaza sobre nuestras cabezas, no tiene un ritmo aparente, más que el de los latidos del corazon de quien la escucha, que, enamorado del miedo las siente como si fueran parte misma de su cuerpo.
"No se pondrá mas oscuroque esto" -en especial en luna nueva- los insectos piensan mientras se inmolan en el fuego; los miedos de los otros han sido comentados al solitario desconocido, llevandolo a una catarsis manuscrita.
Cuando los chispazos de la superticion se anuncian en la situacion, hacen simbiosis en la piel de quien no le corresponde, y la absorben al lecho de la nada incontrolable, la necrópolis de noche.

Citas de Krupta

Claudicada (La columna estrambótica de Mico Raulli .S.A)

Especialista en si.no.ps.is(mo)

si-> parte del confor(t)- -mismo y la aceptacion de las miserias humanas como "tales chinos".
no-> dialectica necesaria e incompleta a la hora de la realizacion de los escritos sin finales, credo en el cadaver exquisito intersubjetivo, imaginariamente conectados por el público individual.
ps-> psicologia empática para seres y lugares fóbicos, el absurdo, y representaciones de todo tipo, incluyendo abstracciones de las mismas abstracciones abstraídas de la abstraccion.

is(mo)->su(fijo) cualidad de ambigrama, demostrable de dos formas basicas y depurables, cierra los acertijos menos pensados! (prueba de la existencia de universos espejados variables)

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El aguila grita espantada, no sabe si es su encierro o su existencia interrumpida, hay quienes la miran y la quieren beber, el aguila se refugia a las veras de un monolito falso. La luna y su amiga lloran por empatía.

Voz en off: yo tambien puedo jugar a ser empático...¿que no?

¡¡PROPAGANDA!!

La moral (en Si cuarto)

La moral... parte evanescente del ser humano social; esa evanescencia es controlada por cada una de las personas, pero ésta, está a la vez ligada a la sociedad que condiciona y determina el grado de moral, desde un sistema al cual la moral esta subordinada.
La exteriorizacion de los actos que se ven -cuasi-simil-identificados a la palabra "moral", y su significado "global", es la resultante del trabajo consciente que lleva todo este proceso.
De internalizacion de las coherciones del exterior.
Se descubre así el infinito del inconsciente, que se reduce a la hora de hacer un bien y un mal, a la porcion de menos de un segundo.

Segunda ración de poetisa (Deprisa)

Si mi flor de este momento se cruza frente a mis oidos, puede ser que me convierta en el aire perfumado que deja su rastro; estallaría por mis poros y saldría a confortarla con mis manos, y ella, golpeada por la circunstancia de su vida, se dejaría llevar por mis carroajes, y la mantendría a salvo de su idealizacion de un pasado que no habia sido ocurrido, la liberaria de su pesadilla y la convertiría en una mariposa nocturna.

Citas de Krupta

Monologo de una mujer que no existe (dedicado) para un enano obstinado

¿Acaso crees que sentiría pudor porque estas enamorado de mí?¿piensas que una flor se sentiría avergonzada porque un colibri bebe de su néctar?
Así como así, estas esperando que el cielo te indique que hacer, como actuar y en que puertas golpear; pues, tal vez nunca quieras lo que obtengas y desprecies la panacea de tu libertad...
¿acaso crees que tengo pudor por estar detras de mis ojos?

.----Ella tomó su orgullo y se lo dió al enano y, sensual, le dijo al oido "termina con tu existencia".

-----------------------------------------Escena presagiada por Krupta.

Reclinacion, 90 grados

Las noches se hacen eternas, debe ser porque tengo un sistema especial que logra que los dias parezcan oscuros, y las noches iluminadas de azul, hoy se vá por unas horas, ¿las matematicas conspiraran contra nosotros? para que sufrir horas si se puede sufrir una eternidad?, o viceversa, para que sufrir una eternidad si el placer que se disfruta mas es el más efimero momento de olvido y de rechazo? cuando estamos horizontales, convalescientes de este mundo, sentimos una anestesia en el cuerpo y la musica de las energias se hacen ruidos distorsionados, despues viene el gozo y la resistencia a salir de alli.

Hito de una era que nunca termina de existir

"Y todos eran el amor de alguien, todos encerrados en una maquina controlada por uno solo, aqui no habian orbitas excentricas o cuerdas destruidas, solo amor por el infinito y por la vida que se hacía limitada, pues todo lo infinito se limita en ciertos puntos naturales, y comprender esos puntos es alargar la esperanza de vida, fabricar artefactos era parte de la cultura oculta, esa que solo aquel maestro conocía, y la gravedad atraía las almas a otros universos, por eso la creación de la fuerza mas sutil de este universo, que como el arte, esa pasión por el caos, creaba su propio tiempo, y dejaba solo la energía necesaria para que los cuerpos convalescentes continuaran al ritmo deseado". Al final, la consciencia de estar y de ser se convertía en el único límite de los hombres por no aprovechar el potencial de su mente para aplicarlo en los nuevos horizontes de existencia.

El agua de Krupta

Sobre el final alternativo.

El Eco de un momento abstracto va condensandose en las membranas que albergan a mi cerebro, y mientras ellas se defendían del ruido provocado por estos fantasmas impalpables, los engendros hiban purficando el ambiente con pigmentos que van más allá de las vista, y la luz que los identificaba huyó al anonimato al no poder descubrirlos, pero cuando su haz se convierte en un susurro entre el silencio, un linea que parecía estática comienza a serpentear, atravesando partículas de espacio hacia la pared vieja que habia sido constuida por las vergüenzas del gigante de un pueblo, que al inventar sus propios defectos prefirio estar en la oscuridad, causando ésta un muro de concreto psicologico a través del cual el gigante se escondía, pero paranóico, desenfundaba siempre su cuchillo, provocandole pavor al horizonte, que cubierto de calima de cenizas, luchaba por volver a ver a su enemigo, que habia provocado el incendio, asesinando infinitas ideas que de alguna manera intentaban volver a lo que vislumbraban como el comienzo de su ser, el olvido.


Un vaso de vino tinto

Post - recuperatorio

Algo que no se sentía antes, que no tenia ubicacion especifica ni supuesta porque se conocia su circunstancia y proposito en el organismo -->Entonces (arterias bucales)--> un enjambre de agudeza recuerda al propietario que el tiempo se hace espacios anchos y deformes, y provocan incertidumbres sobre los codigos de antaño, los protege para su preservación.

Los qualia de repente se convierten en poesia escrita en prosa, metamorfoseando en pentagramas de vez en cuando (en situaciones nostalgicas de horario nocturno).

Vuelan los parasitos sobre el amor de nuestras venas, profundizando el color de su sangre deglutida, para enchastrar nuestras manos de antropofagia, y las redime en el cromlech del santuario aquel que albergaba las memorias de la castidad en un cajon de ébano forrado con parpados de elefante.
¿Dónde queda el pasado cuando el dolor nos recuerda que hay cosas que aún sin sentirlas estan ahí?

Cotidiano

Habiendo convidado el brebaje místico, la noche cayó sobre nuestras espaldas y nos provocó una especie de amnesia, sucumbiendo ante nuestros ojos de los sueños, y desmayandonos sobre el lecho de la presion arterial.

A la piedra principal afectó el aneurisma y revitalizó otras que parecian ya perdidas, la depresion y el tedio del tres cuarto de día, de sonidos espeluznantes y continuos, por la tradicion adorados, y por los colgados contemplados.

Mientras, testigos estaticos observan el fracaso de nuestros planes, y sonrien paralelos...malo

Historia del futuro, sobre la informacion y el conocimiento global saturado: un lugar oscuro por partes

"Aquellos que alguna vez odiamos el resplandor del sol, ahora pensamos que girar torno a él nunca costó mucho trabajo, ni paciencia, ni sorpresa"

Citas de Krupta

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Historia de una generación

Es un planeta donde se manejan por internet desde el año 1980, y para el 2008, habian millones de personas por familia que se conectaba a internet, y la gente consumia tanto que saturaba las lineas, así, trescientos años despues, los cables que rodeaban los barrios, eran mas tecnologicos, y aun así causaban una impresion violenta por todas las calles, solo algunos podian escapar de esas redes, solo quienes no habian caido en el mas asqueroso vicio, sino en el habito, que pronto se convertiria en necesidad...

Las maquinas avanzaban al ritmo de la sangre de los hombres, tal asi que con el nacimiento de la computadora estandar de familia, coincidia con el dia en que detemrinada persona, un cientifico de la informacion -pronto dejarian de existir- creó el novedoso sistema de la conexion cerebral a una red de informacion satelital, es cuando empezo a convertirse en la socializacion del hombre, primero con unos cientos, despues, miles de millones y, posterior a la ultima muerte por ansiedad, en todos los habitantes. el mundo entero usaba el sistema, que paso a ser de tan bajo costo que lo podían pagar cualquier persona, creando inconcientemente diferentes clases, condenados al exito o al fracaso, dependiendo de que tan rapido le llegue la informacion, muchas veces quedaron hombres, especialmente indigenas, pero el planeta ya le ensañaba a todos sobre ese libro curioso, que flageló tradiciones y rompio con todas las ideas culturales, hasta borrar de la memoria la palabra "cultura" a la gente, ayudo esto a la creacion de una jerarquizacion por servicio adquirido, tal que persiguio discriminando hasta el ultimo cliente.las pantallas ya eran injertadas en el feto, puesto que se creia que era lo mejor, casi un regalo, un regalo por el cual les cobraba la vida, y el ser de sus hijos. la informacion se volvia invisible, y la realidad dejaba de existir, la tarifa por mes era de 30 prucios -moneda corriente de esa epoca (cuando se unifico el valor de todas las monedas existenes, se creo una nueva, prucios)- empezo a haber indigentes de informacion, que los presionaba tanto que no hacian daño, y se sentian tan discriminados qe se suicidaban a los 20 segundos solares, empezaban a caer los cadaveres que nunca se extrañarian, que nadie extrañaria, causando nuevas enfermedades, que a la vez ayudaba a la eliminacion de toda persona sin el servicio, pues solo los que tenian la informacion sobre las nuevas enfermedades sabian que el té de cesped era muchas veces la cura inmediata para muchos males; estas personas no alcanzaban a conocer el mundo paralelo que habia existido alguna vez, solo así quedarian los que a traves de trabajos en la amplia red podian abonar su 30 prucios, la vida humana no era mas lo que quedaria en nuestra memoria, la que conocieron dos generaciones del ultimo profeta parusiano, se fueron las luces, se fue la luna, su resplandor impregnado de curiosidad; como nadie, fuente de causalidades...

El dátil de azufre. (Columna roja de Mico Raulli)

A pesar de los pesados, el pasado no se desdobló en músculos hiperkineticos; las transmisiones siguen abarcando la totalidad de las islas, y mas aun cuando los grillos cantan, cantan estrofas de descepcion y lamento, esperando por beber el agua de la cancion porto-americana...Las animas de los insectos deberían ser las más polemicas, pues primero se creó la luz, y después las hormonas, y los insectos en ultima instancia, pero ¿por qué?, porque a los bichos nadie los busca, a ellos se los repele, porque aparecen en cualquier momento, son los impredecibles de la vida humana.
Volviendo a aquel asunto, la individualidad provoca escalofrios, muy frios, llenos de amor al ego parlante; ¿acaso se olvidan de mirar mas atras en el espejo?, no creo, todavía las miradas estan centradas en la emocion de llegar al reflejo que les provocaria exitación, aquel atrevido deseo de fritarse con el amor de sí, su vida embarrada.
Hoy se camina por el sendero de un cigarrillo, prestigioso enemigo de los insectos y potente aniquilador de perfiles mediáticos...
¿Podría decirme el objetivo de la humanidad sin usar palabras que haya leido en un papel, o escuchado en su vida cotidiana??


Pues seguro que esto del lengüaje no es apetitoso, las albondigas de
ternera si lo son...

Voz en off: no me prestas una tijera?

¡¡PROPAGANDA!!

Diagonales en paralelo

En la oscuridad y acechando rabioso entre los arbustos exclamó fuertemente: -eso está muy brillante para el gusto de mi enemigo! Entonces corrio ofuscado a un silo que se encontraba cerca, pensaba que podria robar un poco de sal para endulzar la venganza que planeaba para uno de esos días nublados y lluviosos.
Subió rapido al mar del dolor a bañar su locura con gotas de cristal y se encontró con manzanas que colgaban de las paredes. Era tal la incertidumbre que le incito a arrancar unas cuantas para cubrirlas de maldad y probarlas con sus manos extrañas y saborearlas con los ojos... nunca habia probado nada igual, y era perfecto para sus planes, pues eran rojas, no brillaban mucho y podían cubrirse con cualquier cosa, cogio unas cuantas y les espolvoreó sus neuronas.
Pronto salido del silo se dirigio a la colina y ahi estaba, su enemigo al borde del suicidio y riendo a carcajadas por su destino, controlado por él mismo y por millones. Al ver el panorama, el extasis que le recorria el cuerpo no lo dejó mas, y decidido a matarlo corrió hacia él con una manzana en la mano, pero cuando llegó, un pequeño movimiento dextrogiro lo arrancó de la tierra, dejandolo en suspension y bajo el lecho del cielo, a suerte de un dedo.
Ya en el aire se propuso terminar con su venganza, tiró la manzana y se dejo caer a las fauces del oceano, acabando con su corta y azarosa existencia sin lograr su objetivo, matar a su enemigo.
Todavía contagiado de la risa, el Futuro miró el naufragio de su Pasado, levantó la manzana, corrio una piedra y se sentó a esperar el dejà vû que lo condenaría por el resto de sus dias disfrutando de las unicas neuronas que le darían la capacidad de crear el monstruo de la espiral infinita del tiempo.

Conversacion con el testigo candel del universo; de Krupta

Ración de poetisa

Saliendo de abajo de la tierra,

el clima se pone cada vez mas raro,

las nubes cubren toda la vision

y me obligan a escuchar las baladas del fuego difuso,

el perfume del verde me recuerda a tu cuerpo

imagino el amor bajando del horizonte,

enjaulandome en vos...

navegando por tu aceite,

revistiendome de calor.

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ºº

ºªªº

ºªªªªº

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Tipo del Sr. Olver, K.C.

Violines lastimeros, malos amigos

Hermosa mañana la que espera a un hombre ansioso, hoy la montaña me favorecio cuando husmeaba en mi interior... espléndida como el Fuji, celeste como la calma, con espejos y con bisturies amigables, copada de oro en lugar de nieve, que a la luz brillaba y encandilaba a estos testigos con una fuerza esperanzadora.
Se acabo el dolor y espera el extirpacion...menos noble y acaudalada. El cinismo no funciona, y ya es la hora del gallo, me voy a mi lugar a recuperar horas de realidad paralela. Hasta las horas de los días.
Empiria segun Krupta Cecht

Astillas en una hora circunstancial

De izquierda, cíclicamente hacia arriba y hacia abajo, el dolor es tan nómade como las salidas frustradas de quien los padece, solo que más persistente e irremediable por momentos. Ocupando la musica al hacerla propia, vuelve el frio sobre la carne cruda y sangrosa, tal vez presentándola en publico se aburra y recurra a la soledad, y a lo mejor se suicide causando una maravillosa pérdida a las almas doloridas...
Mientras, el masoquismo llega a convertirse en musica inefable, incoherente, inexistente, en un tirón de cuerdas y en un soplido de mercurio espeso, glissandos atemorizantes provocados por percusiones graves y policrómicas; ¡¡maldito el sentido que reconoce la ubicacion de su propia piel en momentos de ira bacterial!! enmudece la sangre y la coagula en el corazon...¡GRITOS DE HORMIGOTRÓN!...crujidos de silencio en la nada parlante y solitaria...jaula de gusanos.
Citas de Krupta

Titubeos neuronales (columna de Mico Raulli)

Antes de empezar a escribir mi columna, quiero especificar a todos (los lectores anonimos e inexistentes), que "Mi Nombre" -de ahora en adelante "m:n"- se lo lee en francés, o sea que por fonetica castellana sería: micù grrol'i, falta la trasliteracion, pero eso no me importa por el momento. Aclarado el zenit, ahora busquemos el opuesto, por lo que me siento a escribir incomodo por vuestras "preshenfiash", por ser ustedes mis ojos, y mis oidos al reirse hasta gotear espuma por las orejas.

A esta hora,comienzo a exponer sobre mis titubeos neuronales, mis queridos amigos de religiones altruistas; esos movimientos representados¹/representando² en¹/a² nuestros sentidos y que provocan ansiedad en algun momento de sosiego, justo en ese segundo en que todo parece un silencio aterrador, generador de grandes estados erraticos de la mente y del cuerpo, de nuestro interior y de nuestro exterior, el ambiente, la atmosfera, todo por doquier que nos rodeé conjugados en El Verbo de cada uno, en el yo espiritual pituitario y espasmodico, buscando felicidad New Age en tecnicas de Old Boy... elegí el color del Fa por no ser el dia del sostenido o el bemol del "fuck you" tímido, el cielo aparece gris asi que no hay que ser específico con nada, solo titubear inconciente hasta que llegue la conexion que le falta a nuestro nuevo ombligo terrenal... ojalá nunca llegue, y ojalá el cielo se ponga violeta.

No escribiré "aquí" hasta que de verdad sea lo que le preparo para esa palabra, asi qué buscare un sin-oni-mo para despedirme de mi columna.

Hasta luego lectores anonimos y espejados, que sea paz y mucha electricidad por sus medulas.


Aquí....

Voz en off: ahi a quedado
buenisimo...éh, preparame un cafecito? porfis...

¡¡PROPAGANDA!!

Extraido de www.todotango.com

Dentro de un repollo-paspartu

A traves de las noches de insomnio lograremos incorporarnos al mundo de la tierra, sólo que será dificil, digo sólo por la calidad del insomnio, del estado entre sueño y vigilia, crespo y sinuoso como las curvas de una mujer, pero con un buen destino y un buen propósito. Un picante momento de placer y gozo eterno.

Citas de Krupta