Grisalla, perpetua grisalla.

Tonos carmesí, no se ven; carne carmesí, no se vé, tono carmesí, no se siente, carne carmesí, no se siente; cicatriz grisaille, se vé, pero no se ilumina carmesí, cicatriz re-cortada, se vé, se sienté, sangre carmesí, no se vé, se siente; espacio mustio, se siente, no se vé, fraccion helicoidal de espacio: no se siente, se vé, ¿se hace carmesí?: no, no se hace carmesí; niño boquiabierto de labios carmesí, ¿se ve? no, no se vé, ¿se siente? no, no se siente, ¿molesta? si, dá picazón en los brazos; gas fugando por el camino helicoidal: no se vé, no se siente, ¿se deleita?: un poco, solo sabor, pero no se siente, no termina de deleitar; vaciamiento: no se vé, se siente: en los antebrazos primero, luego las manos se ponen frias, de nuevo, ¿se siente? no, ya no se siente, ¿deleita? no, directamente no vuelve las venas sobre sí, no se siente, no se deleita; ¿se vé?: ¿se vé quien? el vaciamiento, ¿se puede ver?: si creo que sí, veo voces que comienzan a secarme, lo siento ahora, un poco, produce hambre, produce chorreos; espíritu: ¿se siente? leve, volatil inquieto, se sienten hormigueos, ya no se siente, vuelven las voces, pero tenues, lentas, ¿por qué no hablan bien? creo que son chiquillos jugando una broma, creo dormirme; la fragilidad: ¿es carmesí? empiezo a ver un destello de fragilidad, espero tenerlo antes de aquello otro mencionado antes de comenzar esta proyección, no me entiendo mucho...; bien, ahora présta atencion por debajo de tu piel, ¿sientes carmesí? deberías sentirlo ahora; no, no lo siento, creo que veo ceguera, impronta y dilatada ceguera, ya creo que soy en vano, ahora soy en vano, no siento mis oidos, no siento nada, no creo estar hablando esto contigo, no creo, creo dilapidarme finalmente, creo no estar ya hablando;- sollozos, sollozos cicatrizados- no fuiste en vano, creo que perdiste poco mas de un gramo, aqui estaré, aunque creo ya no estar hablandote tampoco, compañero, no saldremos ya de la grisaille, descansemos, descansemos bajo nuestros pies empapados carmesí, decansemos...

“¡Miserere...

...misántropo mi amor, por favor a los dioses sin estatuas ni bustos de bronce, sé cuidadoso en tu viaje si no hazaña, cultiva tu propia tierra, pero no les hagas demasiado daño; yo, sin saber quienes serán tus presas rezo por ellas, así, con las manos juntas y elevadas…así… ¿ves? Así ruego piedad de ti, tengo miedo de que alguna aberración puedan concluirte en este viaje tuyo que desconozco, mas mi corazón vive en mi boca, como tú, misántropo mi amor, como cuando saboreas en vano los corazones de quienes torturas, ¡pobres almas! ¡Su corazón termina en desecho pútrido, como todos los cadáveres que conocí gracias a ti! Sin embargo no te pido que dejes de viajar, así eres y te acepto mi amor, mi loco misántropo, por favor cuando coloques el hierro caliente en el rostro de alguien, tenme en cuenta, que pienso en ti constantemente, rezando, llorando, pensando, a veces hablo con los vecinos… pero solo para contarles el orgullo que me das cabalgando tu caballo, enfilando hacia el destino, husmeando las ropas de la muerte. ¡Oh! Mi hombre sápido de sangre, por favor no tengas vergüenza de mí, yo te quiero como a nada en el mundo, eso pudiste comprobar cuando traje aquella niña y sin esperar un segundo te preparé con ella una rica sopa de verduras… con olivas ¿recuerdas? Las olivas para darle ese sabor que tanto te gusta, ese que mi carne ya no te puede dar…oh amor, sabes que daría mi vida por haber sido, desde tu lecho, una sopa servida en tu mesa, humeante de blanco vapor, y de todas maneras, me siento muy feliz ahora a tu lado, cocinándote los restos de mi obsesión, caldeando los caldos con algunos corazones y huesos, colocando cuidadosamente los ojos de tus víctimas en un frasco de formol para que los contemples muy de cerca, lascivo y toquetón de noche junto al hogar, degustando tu brandi y oliendo el tabaco de tus cigarros, ¡oh amor! No dejes nunca de ser toquetón. Ya misántropo mi amor, ya se que estoy molestando tu partida, tu partida hacia una tierra desconocida, a las víctimas fáciles, hacia los dioses sin estatuas ni bustos de bronce, a altamar de terciopelo carmín… ve en paz amor, juro estar pronto a tu lado, sirviéndote sopas, cuidando los ojos de tus victimas, y dándote nuevos niños para degustar, adiós misántropo mi amor… y por favor recuerda! Miserere misántropo mi amor, miserere…”
Sollozos estupefactos.

FIN

“La viuda enamorada del misógino embalsamado llorando en el cenotafio comunitario”

Columna de Mico Raulli, desde el hipotalamo; com amor ¿eh?

No suelo dedicar ninguna de mis columnas a nadie, y esta no será la excepcion... que palabras aquellas que la musica caligrafea alrededor de nuestra piel estallando por dentro de los corazones:

*de vez en cuando los huesos se herizan, y es que no saben que hacer de si mismos

*a veces los ojos son apuñaladas, falsas apuñaladas que lastiman la sensibilidad

*cuando menos parece, la vida se está entregando de a poco a las alucinaciones, que tontos, las alucinaciones no son, alusiones si ¿son?

*que tonto, estaba enredado, ¿o estaba atrapado? estaba lleno de plantas!

*que linda

*que fea

*no hay animal que se compare a una actitud, eso es para los demás que piensan que si los hay, pero para mi no los hay porque (plaf!)

*AS terisco

*no hay ternura dentro de un ternero, sumiso es el ternero, sumiso pero bien pillo para buscar el monte de venus de la primera mujer que crea ser la primera mujer de la tierra

*¿hay un idolo por aqui? ah si, se te a caido esto del culo, por favor, higiene dentro de mi alfombre, te invito a que te vayas, pero antes, puedes pasar por aquella habitacion, si, donde te cortan la lengua y te conviertes así en un dios, sáca tu cuerpo de mi mundo

*solo que usan cuartos de bemoles, que logran usando sus cuerdas desafinadas occidentales, o mejor dicho occiden teils

*un camafeo? no no he visto ninguno, si, no e visto ninguno he dicho

*si las mariposas no tendrian ojos serian mas facil de cazar, ¡pero serian demasiado faciles!

*y cuando el rubor vaporizado logre al fin esparcirse sobre la fertilidad podría ocurrir lo opuesto a lo que uno no esperaba que sucediera:

Hace un siglo y tres cuartos de años, pares de años, un bobalicon llamado "Todo biEN" me comentaba sobre los logros que conducian su espiritu a las conclusiones masificadas, como si creyera que le podria prejuzgar por ser promiscuo, no se pues, ¿cómo si detenerse en la imagen masturbatoria de sus fieles le daría la sabiduria, y más allá de eso, que quiere inventar con compartirla en mis horejas? es que yo no creo que la sabiduria sea propia de él, simplemente por que no pienso que sea propia de él, prefiero escuchar otro tipo de musica, como Led Zeppelin - All of my love; no prefiero escuchar la degeneracion del mundo, y yo aqui la ayudo, pero no sirve porque la degeneracion del mundo viene de un mundo degenerado antes, son entonces seres abstractos que conformaron a los pequeños "busca horizontes", es así pues creo que es así, por suerte no tengo la misma suerte de aquellos abstractos; desearia abolir el futuro hasta que se vuelva al fin incierto, hasta ofrecer un concierto o un baño de sangre (solo sería ilegal, hasta las leyes se rompen... ¿pero el agua sigue hirviendo a 100ºc? la hirvamos a 99º y la exasperamos, a ver si asi no se evapora sola...

Para el ultimo párafo siempre dejo lo mejor sabrá usted, glandula pituitaria.

Ultimo Párafo: un mono en patines vá por un sendero empatinado, já! un movimiento a la izquierda le provoca un cancer de pulmon, já! el pobre mono está caido, y sin saberlo los estudios propicios fueron hechos, solo el tiempo detenido podría salvarlo de su grave enfermedad, solo la entrada al porton del agua lo salvará, pobre mono, no sabe patinar, y ahora esta ambarrado, caido, "ignominioso" (como diría KCO) y sigue cayéndose a la izquierda, se para, se cae, se para, se cae, se para, se cae.... pobre mono, escogio una mala manera de detener el tiempo....

Mujer entrometida: Transssmitiendo desde la capital de la Rep......

Voz en off: "working from seven...to
eleven every night...

makes me feel the life's a draaag....
digo,hasta la proxima, hasta
nunca....

*no creo te digo porque acaba de
apagarse la luz de air...."

¡PROPAGANDA!

Deus in exillium llorando su sabiduría.

Psicopompo se halla en la filosofia, en lo inconmensurable de la vida-muerta, ese tramo imperceptible por etapas de vidas, eso que hace infinito el vivir y limitado el convivir, además, donde ocurre la creación del sufrimiento, donde se olvida la carne y la piel y el alma, aquel lugar en el que vive su triste amigo, el Sisifo, ciego de victorias como logros de derrotas, el unico inmortal que padece el amor en el domo hilarante del navegante asexual que aguas pantanosas trata de encauzar.
En sus viajes sugerentes (tales, solo para el eterno primerizo), Psicopompo observa un ser granulado de ampollas crecidas de piel muerta -supone esto por el color del agujero central de las protuberancias- y decide que el turno de esta horrible pero tradicional bestia habia llegado, pues la morbosidad de su alma ocluía lo que sus ojos eclipsaban luego de la frontera en las que repartía aquellas mascotas divinas. Caminó oscilante hacia aquel "a seR Proximo", sonando sus cuerdas de pasión y de espectativa, preparandose como una fiera, acechando a su presa, conquistandola, usando su belleza para seducirla, belleza congruente de la experiencia, pues, sin rostro, y solo usando escalas melodicas de una nota, lograba sumision hasta de un rey obstinado y ambicioso en vidas, cuyas pretensiones y egoismo contaminaban su extensión, su mediumnidad de ascensión prometida por sacerdotes grotescos, aquella que solo Psicopompo manejaba a gusto.
Sonando su instrumento, dibujó con colores un espejo, con el cual engañó a esa alma conformada y difusa, creando una imagen diferente a la que habia conocido a través de sus inmundas y burlonas carcajadas, proveyendole cobijo de sus olores: Psicopompo lo tiene en sus fauces; preparada su trampa y guadaña extiende su mano a Engendro, quien viendo su imagen reflejada, babea sobre los pies de su captor, y comienza su dialogo: ..."Así continúas superando la muerte; y la vida, placebo de recuerdos acumulados, se entrega de a poco, luce obsecuente cuando vos, dulce bestia ignota, me tomas de las muñecas cual jazmín contagia el ambiente, me imaginas, y conduces carismática y alentadora a la frontera, como si de un terreno extinto se tratara el tiempo quemado, progresivo e infinito; oh! reina inmortal, mi tiempo te regalo! y vives de solidaridad, de concesion, de almas cadentes pero generosas... si tan solo fueras violenta, deseñosa y banal te extrañaría mi vida y me suicidaria en tu lecho, antes que el cariño que muestras te condene al amor hasta quien sabe el límite, antes que despierte al margen de la nueva vida, antes que mi sangre fertilice tu existencia... Y cuando me abandones al costado de aquella línea fervorosa de pasión compungida, te soltaré y elevaré tu merced a plegarias sodomitas... ¡me borraste el aliento y me diste de nuevo la muerte! te escupo y sigues vivo, te condeno así por siempre, hasta pronto Psicopompo, hijo mío...

7

Radiohead - Scotch Mist

Sobre la normalidad

La normalidad, es decir, la famlia, todas las familias son "normales", pero la normalidad es relativa a cada familia, a la educacion en la cual se desarrollan los hijos de la familia. Por ende, los inicios de la famlia de la normalidad y de la educacion dependen de dos personas que, generalmente, son un hombre y una mujer; de estos dos ultimos, nacen los niños, que se someten involuntariamente (por lo menos hasta que manejen su consciencia de seres indepndientes) ak parámentro de normalidad que se les impone mediante la educacion, desde el nacimiento.
La creacion de este parametro es por lo tanto generacional, y se reproduce, pero modificando algunos aspectos de si. El choque entre normalidades genera una nueva normalidad, que se convierte, es ese momento, en generacional. ëstas normalidades actúan como tesis y antítesis de una futura; entonces: ¿como es esta dialéctica "auto reproductora" o "auto destructora" de la normalidad tradicional? Hay veces que la tradicion se vuelve sobre sí misma, y genera conflictos de genero, que en su momento, se conocen como patriarcalismo, machismo-Matriarcalismo- feminismo.
¿será el parámetro correcto de "normalidad válida" aquel que se logra a través de la destruccion de la tradicion?¿o es un paso mas para una nueva deformacion de una "normalidad madre"? Pensando en estos términos, la normalidad es ficticia en el ser humano, pues a la detreminacion la toma él mismo, nada es constante, nada es variable, nada es previsible, pero sin embargo, la normalidad es hegemónica, determinada. Como un bloque de cemento sobre la arena, es lo que es, una panorámica del desierto en el que se encuentra el hombre "patológico".

Así comentaba el joven Inlgés

Ídolo nuclear, al ras de la piel de un espíritu encarnado en otro espíritu ciclicamente infinito, y anacronicamente inventado.

Y si no formo parte de su sensibilidad, no tengo un ápice apropiado en la existencia, el todo que me rodea es macabro, todo es fútil y áspero para quien llega a un segundo destino despues de recorrer sus pensamientos de forma maquiavélica para manchar estas hojas nuevamente con las letras de un animo exasperante... Es la vida una miseria, es cenizas de algun ocaso, o es lo que nos circunscribe una gran flatulencia de altruismos antitéticos, o la mezquindad de nuestros espejos, de nuestra sangre dogmática, y para qué rogar templanza, para que rogar comprension, si el contacto con los otros se vuelve un tedio repetitivo, el moral es mío o es de aquello, es moral lo que los beneficia, y luchar contra esto se vuelve en particular estéril, infructuoso, un agot inaudible de mostruos oscuros, perversos de cadencias, sincopas del corazon caldeado por la ansiedad ácida que corróe efervescente en las nieblas de nuestras retinas. La templanza de esta manera se convierte en frugalidad, en cinrcunspección de actos fallidos sino frustrados, ya sea por el mismo acto de escribir, como si fuese el viento el que guia mis manos. Es casi imposible la no paranoia -sin tener que justificarse-, si soy ageno a sus discusiones, a su beneplacente castidad e imprudencia, como un asesino dentro de la caja de muñecas.

Y no sirve de nada esto, no me sirve de nada escribir frente a quienes quieren invadir mi curiosidad, a los que husmean en mis sentimientos, a quienes hacen de mí, un saco inservible, una pasta de rumeantes, lista para la transustanciación, para un final mórbido, que cierran con flores de mi propia existencia. Soy una frustración de inutilidad, insisto, o la vida esta condicionada por las circunstancias misticas que le atribuyo, o el altruismo es pereza, o es indiferencia socialmente beneficiosa que se convierte en obra lírica al terminar siendo una incomprendida perorata para aquellos que sacrifiquen sus oidos al escuchar los lamentos de quien siente furia de sus recuerdos, de su existencia. Hay!, si la rutina acabara por tomar mi consciencia justo antes de consumirla en una boca-nada de aire contaminado y pestilente de incomprensión-indiferencia, comprensión-indiferente, necesidades reprimidas por amor propio; en este ambiente improductivo de pura retórica manuscrita, la risa es satisfacción, y el autoabandono es disparidad.

Hacer una autocrítica es buscar la panacea de la frustración... llegar a querer ser alguien tiene sentido cuando se siente que la tarea está cumplida solo en la necesidad instatisfecha de la imaginación.